Sur le Noël, morte saison, Que les loups se vivent de vent […].
Je ris en pleurs et attens sans espoir.
Vente, gresle, gelle, j'ay mon pain cuit.
Vente, gresle, gelle, j'ay mon pain cuit.
Et Jehanne, la bonne Lorraine Qu'Anglais brûlèrent à Rouen ; Où sont-ils, où, Vierge souveraine ? Mais où sont les neiges d'antan.
Alphonse, le roi d'Aragon, Le gracieux duc de Bourbon, Et Artus le duc de Bretagne, Et Charles septième le bon ? Mais où est le preux Charlemagne ?
Nécessité fait gens mesprendre* Et faim saillir le loup du bois.
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