Dans tout ce que la nature opère, elle ne fait rien brusquement.

L'Art, c'est la nature accélérée et Dieu au ralenti.

La nature et l'art semblent se fuir et, avant qu'on y songe, ils se sont retrouvés.

Le vrai littéraire ne saurait être le vrai de la nature.

Nature n'endure mutations soudaines sans grande violence.

J'espère prouver que la nature possède les moyens et les facultés qui lui sont nécessaires pour produire elle-même ce que nous admirons en elle.

Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !

Oh ! n'insultez jamais une femme qui tombe ! Qui sait sous quel fardeau la pauvre âme succombe !

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.

Mieux vaudrait encore un enfer intelligent qu'un paradis bête.

Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !

L'homme injuste est celui qui fait des contresens.