Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.
Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.
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