Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.
Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Satan fut son conseil, l'enfer son espérance.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
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