Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.

L'homme est prêt à croire à tout, pourvu qu'on le lui dise avec mystère. Qui veut être cru, doit parler bas.

Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.

Tout problème profane un mystère ; à son tour, le problème est profané par sa solution.

Tout mystère vrai exclut de lui-même les profanes. Quiconque le comprend est de lui-même, et à bon droit, initié.

La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

Chez elle* un beau désordre est un effet de l'art.

Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.

C'est là que le prélat, muni d'un déjeuner, Dormant d'un léger somme, attendait le dîner.

Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.

Souvent la peur d'un mal nous conduit dans un pire : Un vers était trop faible, et vous le rendez dur ; J'évite d'être long, et je deviens obscur.

La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée, Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, Soupire, étend les bras, ferme l'œil et s'endort.