Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.
Laissez le fruit mûrir au fond de son loisir Et sans que le pourrisse un brusque repentir.
Tout ce qui mûrit s'emplit de brigands.
Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].
[…] Toute maladie est une confession par le corps.
Et la clef de soleil est sous ma main […].
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Quand on blesse un poète on perd l'éternité […].
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