Les millénaires n'ont pas suffi à l'homme pour apprendre à voir mourir.

Les hommes ne meurent que pour ce qui n'existe pas.

Il faut bien de la force pour dire en mourant les mêmes choses qu'on dirait en bonne santé.

Ils ne mouraient pas tous, mais tous étaient frappés.

Mourir, c'est accomplir un acte d'une portée incalculable.

Nous vaincrons ou nous mourrons ici, De la douce mort des hommes libres.

Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

Celui qui se connaît est seul maître de soi.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Je vous salue, Enfants de la première nuit, Heureux astres divins […].

Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.