Ce n'est que dans le sang qu'on lave un tel outrage ; Meurs ou tue […].

Si ce n'est pas à nous à défendre la vérité, c'est à nous à mourir pour la vérité.

Quand on n'a pas d'imagination, mourir c'est peu de chose, quand on en a, mourir c'est trop.

Ce pour quoi tu acceptes de mourir, c'est cela seul dont tu peux vivre.

Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

Celui qui peut créer dédaigne de détruire.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.

Tu n'as qu'un jour pour être juste, J'ai l'éternité devant moi !