Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.
Ô morts n'avez-vous pas encore appris à mourir ?
Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.
On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.
Je vis sans vivre en moi-même, avec l'espoir d'une vie si haute que je meurs de ne point mourir.
Si je parle d'un homme, il sera bientôt mort. Si je parle du temps, c'est qu'il n'est déjà plus.
Si ce n'est pas à nous à défendre la vérité, c'est à nous à mourir pour la vérité.
À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.
Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.
Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.
Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.
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