Ô morts n'avez-vous pas encore appris à mourir ?

Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.

Mourir pour la patrie, C'est le sort le plus beau, le plus digne d'envie !

Ce n'est que dans le sang qu'on lave un tel outrage ; Meurs ou tue […].

Quand on n'a pas d'imagination, mourir c'est peu de chose, quand on en a, mourir c'est trop.

C'est déjà bien assez de n'être pas mort.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.

Le moment d'être sage est voisin du tombeau.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.