L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.
Je vis sans vivre en moi-même, avec l'espoir d'une vie si haute que je meurs de ne point mourir.
Ô morts n'avez-vous pas encore appris à mourir ?
Quand un humain expire, où donc est-il ?
Mourir pour le pays est un si digne sort Qu'on briguerait en foule une si belle mort.
On meurt chaque soir. Mais nous sommes des morts qui se souviennent.
Si ce n'est pas à nous à défendre la vérité, c'est à nous à mourir pour la vérité.
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
Fais de toi ton œuvre posthume.
Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].
L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.
Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
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