Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.

Si je parle d'un homme, il sera bientôt mort. Si je parle du temps, c'est qu'il n'est déjà plus.

Ceux qui, au sens droit du terme, se mêlent de philosopher, s'exercent à mourir.

On naît avec les hommes, on meurt inconsolé parmi les dieux.

Aussi longtemps que tu n'auras pas saisi ceci : meurs et deviens ! Tu ne seras qu'un triste compagnon sur une terre sans lumière.

C'est ainsi qu'il mourut, si c'était là mourir !

Fais de toi ton œuvre posthume.

On a le pied fait à sa chaîne.

Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.

Fais de toi ton œuvre posthume.

Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.

L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.