L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.
Je vois le marbre des tombeaux tomber en poussière, et je ne veux pas mourir !
C'est déjà bien assez de n'être pas mort.
Mourir pour la patrie, C'est le sort le plus beau, le plus digne d'envie !
Il faut choisir, mourir ou mentir.
Si ce n'est pas à nous à défendre la vérité, c'est à nous à mourir pour la vérité.
Nous vaincrons ou nous mourrons ici, De la douce mort des hommes libres.
Fais de toi ton œuvre posthume.
Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.
Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].
Fais de toi ton œuvre posthume.
Il voyait trop. Et voir est un aveuglement.
Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.
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