Les mots font l'amour.

[…] L'Univers se met à chanter, Si tu trouves le mot magique.

Un mot et tout est sauvé Un mot et tout est perdu.

Quand on lui* demandait son avis de quelques mots français, il renvoyait ordinairement aux crocheteurs du Port-au-Foin, et disait que c'étaient ses maîtres pour le langage.

Ce n'est qu'une question de mots. Il n'y en a jamais eu d'autres en France.

Ne jamais formuler un mot de plus ou de moins que ce que l'on croit vrai.

Le devoir est de vaincre, et un inéluctable despotisme participe du génie.

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.

Jouir comme la foule du mythe inclus dans toute banalité, quel repos […].

Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.

Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.