Je n'ai pas peur des mots, ce sont les mots qui ont peur de moi.

Les mots sont ces quelques feuilles qui créent l'illusion d'un arbre avec toutes ses feuilles […].

Il y a certains mots qui soudain, comme un éclair, découvrent au tréfonds de mon être un pays de fleurs.

Il faut que chaque mot qui tombe soit le fruit bien mûr de la succulence intérieure, la goutte qui glisse du bec de la bécasse à point.

Car le mot, c'est le Verbe, et le Verbe, c'est Dieu.

Ils me font dire aussi des mots longs d'une toise, De grands mots qui tiendraient d'ici jusqu'à Pontoise.

Le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui […].

Le splendide génie éternel n'a pas d'ombre.

Ce passant considérable […]*.

Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs.