Rien n'est vrai qui ne se prouve par la mort.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Les morts ne sont pas morts, c'est assez clair puisque nous vivons.
La mort est fin d'une prison obscure pour les âmes nobles ; elle est angoisse pour les autres, qui ont placé dans la fange toute leur sollicitude.
[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.
[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.
La pâle mort frappe d'un pied indifférent les masures des pauvres et les palais des rois.
Le feu qui nous réchauffe dit qu'il n'est pas le vrai feu.
Le silence est comme l'ébauche de mille métamorphoses.
Le feu qui nous réchauffe dit qu'il n'est pas le vrai feu.
Pour avoir voulu libérer, il rend esclave.
Il y a des yeux grands ouverts au secret des yeux fermés.
Il y a des yeux grands ouverts au secret des yeux fermés.
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