Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.
Mort qui fait toucher la vie, ne t'attarde pas, je t'attends !
La peur de la mort fait aimer le travail, qui est toute la vie.
Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.
Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.
Une couche de ronces vaut bien des tapis pour un mort.
Commencer l'homme par sa mort, c'est ma tendresse […].
Non, je ne trouve point beaucoup de différence De prendre du tabac à vivre d'espérance, Car l'un n'est que fumée, et l'autre n'est que vent.
Non, je ne trouve point beaucoup de différence De prendre du tabac à vivre d'espérance, Car l'un n'est que fumée, et l'autre n'est que vent.
J'écoute, à demi transporté, Le bruit des ailes du silence Qui vole dans l'obscurité.
Je tiens pour Hippocrate, Qui dit qu'il faut à chaque mois S'enivrer du moins une fois.
Ô que j'aime la solitude ! C'est l'élément des bons esprits.
Ils* rendent le bruit même agréable au silence.
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