À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.
La mort est fin d'une prison obscure pour les âmes nobles ; elle est angoisse pour les autres, qui ont placé dans la fange toute leur sollicitude.
Nous vivons en un temps où, Dieu merci, une condamnation à mort ne déshonore plus personne.
Et ses yeux n'ont pas vu, présage de son sort, Auprès d'elle, effeuillant sur l'eau sombre des roses, Les deux Enfants divins, le Désir et la Mort.
Les morts avec les morts, les vivants avec les vivants !
Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !
Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.
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