La mort est fin d'une prison obscure pour les âmes nobles ; elle est angoisse pour les autres, qui ont placé dans la fange toute leur sollicitude.
La victoire a beau grandir, elle ne réussit plus à rattraper les morts.
Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?
Ce qui vient après la mort est futile.
Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !
Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.
Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?
Rarement il advient qu'aux hautes entreprises une fortune injuste ne s'oppose, qui mal s'accorde aux travaux magnanimes.
La mort est fin d'une prison obscure pour les âmes nobles ; elle est angoisse pour les autres, qui ont placé dans la fange toute leur sollicitude.
Rarement il advient qu'aux hautes entreprises une fortune injuste ne s'oppose, qui mal s'accorde aux travaux magnanimes.
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