La préméditation* de la mort est préméditation de la liberté. Qui a appris à mourir, il a désappris à servir.

Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.

Le soleil ni la mort ne se peuvent regarder fixement.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.

L'ennui est un des visages de la mort.

Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Tel fleurit aujourd'hui qui demain flétrira, Tel flétrit aujourd'hui qui demain fleurira.

J'aime fort les jardins qui sentent le sauvage, J'aime le flot de l'eau qui gazouille au rivage.

Songes qui, sans tromper par une vanité, Dessous un voile obscur montrent la vérité.

Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.