Nous vivons en un temps où, Dieu merci, une condamnation à mort ne déshonore plus personne.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Contre de telles gens, quant à moi, je réclame. Ils ôtent à nos cœurs le principal ressort ; Ils font cesser de vivre avant que l'on soit mort.

Il n'y a qu'une préparation à la mort : elle est d'être rassasié.

La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.

En Espagne, seuls les morts sont importants.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.

La nuit est déjà proche à qui passe midi.

[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.