Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.
Celui qui ne sait pas ce que c'est que la vie, comment saura-t-il ce que c'est que la mort ?
À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.
Je te le dis, je n'ai encore rien vu de bien sortir de la bonté. Celui qui frappe le premier a raison. Les morts ne mordent pas.
On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.
La mort n'est rien. Ce qui importe, c'est l'injustice.
La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.
Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.
La nuit est déjà proche à qui passe midi.
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.
Je défendrai jusqu'à la mort la pureté de la langue française.
L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
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