Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !

Songe aux têtes de mort qui se ressemblent toutes.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Pourquoi la vanité est-elle aussi forte que la mort ?

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

La mort et la douleur seront nos compagnons de voyage ; les privations notre vêtement, la constance et la vaillance notre seul bouclier.

La mort et la douleur seront nos compagnons de voyage ; les privations notre vêtement, la constance et la vaillance notre seul bouclier.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Nous attendons l'invasion promise de longue date. Les poissons aussi.