Ce doit être un des désastres de la mort, cette découverte des pensées secrètes de ceux qu'on a aimés.

Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

La douleur est un siècle et la mort un moment.

Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !

Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

La mort et la douleur seront nos compagnons de voyage ; les privations notre vêtement, la constance et la vaillance notre seul bouclier.

Nous attendons l'invasion promise de longue date. Les poissons aussi.

La mort et la douleur seront nos compagnons de voyage ; les privations notre vêtement, la constance et la vaillance notre seul bouclier.