Ce qui est effrayant dans la mort de l'être cher, ce n'est pas sa mort, c'est comme on en est consolé.

Je me demande pourquoi on n'aime et ne désire pas davantage la Mort.

La mort est belle. Elle seule donne à l'amour son vrai climat.

La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.

En Espagne, seuls les morts sont importants.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

C'est une absolue perfection, et comme divine, de savoir jouir loyalement de son être.

Tu ne meurs pas de ce que tu es malade, tu meurs de ce que tu es vivant.

La vraie liberté, c'est de pouvoir toute chose sur soi.

On peut regretter les meilleurs temps, mais non pas fuir aux présents.

Je veux être maître de moi, à tout sens. La sagesse a ses excès et n'a pas moins besoin de la modération que la folie.