Mort qui fait toucher la vie, ne t'attarde pas, je t'attends !

La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.

Ô Mort, où est ta victoire ?

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Je me demande pourquoi on n'aime et ne désire pas davantage la Mort.

Chaque instant de la vie est un pas vers la mort.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

L'obstination et ardeur d'opinion est la plus sûre preuve de bêtise : est-il rien certain, résolu, dédaigneux, contemplatif, grave, sérieux, comme l'âne ?

L'honneur que nous recevons de ceux qui nous craignent, ce n'est pas honneur.

C'est ici un livre de bonne foi, lecteur.

Ce n'est pas sans raison qu'on dit que qui ne se sent point assez ferme de mémoire, ne se doit pas mêler d'être menteur.

Quand bien nous pourrions être savants du savoir d'autrui, au moins sages ne pouvons-nous être que de notre propre sagesse.