La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.

La mort semble bien moins terrible, quand on est fatigué.

Non, je ne veux rien voir en vous de ce que la mort y efface ; vous aurez dans cette image des traits immortels ; je vous y verrai tel que vous étiez à ce dernier jour sous la main de Dieu, lorsque sa gloire sembla commencer à vous apparaître.

La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

La pâle mort frappe d'un pied indifférent les masures des pauvres et les palais des rois.

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

Un bon mariage, s'il en est, refuse la compagnie et conditions* de l'amour. Il tâche à représenter celles de l'amitié.

Certes, c'est un sujet merveilleusement vain, divers, et ondoyant, que l'homme.

[Il y a] des pertes triomphantes à l'envi des victoires.

Nous n'avons aucune communication à l'être, parce que toute humaine nature est toujours au milieu entre le naître et le mourir.

Je veux être maître de moi, à tout sens. La sagesse a ses excès et n'a pas moins besoin de la modération que la folie.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.