Ô Mort, où est ta victoire ?

La victoire s'use par ses excès ; on ne réussit véritablement qu'à force de patientes défaites.

À l'issue d'une longue guerre nationale, la victoire bouleverse comme la défaite.

Celui qui sait se vaincre dans la victoire est deux fois vainqueur.

À une belle défaite selon les règles, la naïve enfant* préfère une victoire fautive.

La victoire a beau grandir, elle ne réussit plus à rattraper les morts.

Nous troublons la vie par le soin de la mort et la mort par le soin de la vie ; l'une nous ennuie, l'autre nous effraye.

La préméditation* de la mort est préméditation de la liberté. Qui a appris à mourir, il a désappris à servir.

Nature est un doux guide, mais non pas plus doux que prudent et juste.

La préméditation* de la mort est préméditation de la liberté. Qui a appris à mourir, il a désappris à servir.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.

C'est le déjeuner d'un petit ver que le cœur et la vie d'un grand et triomphant empereur.