Ô Mort, où est ta victoire ?

Lutte, échec, nouvelle lutte, nouvel échec, nouvelle lutte encore, et cela jusqu'à la victoire — telle est la logique du peuple.

La victoire ne rend un grand prince louable, Ains* la cause qu'il va par armes débattant.

À l'issue d'une longue guerre nationale, la victoire bouleverse comme la défaite.

La victoire en chantant nous ouvre la barrière La liberté guide nos pas […].

Ah ! que la victoire demeure avec ceux qui auront fait la guerre sans l'aimer !

[…] la recherche des phrases nouvelles et des mots peu connus vient d'une ambition puérile et pédantesque. Puissé-je ne me servir que de ceux qui servent aux Halles à Paris !

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

L'avaricieux a plus mauvais compte de sa passion que n'a le pauvre, et le jaloux que le cocu. Et il y a moins de mal souvent à perdre sa vigne qu'à la plaider.

On peut regretter les meilleurs temps, mais non pas fuir aux présents.

Tu ne meurs pas de ce que tu es malade, tu meurs de ce que tu es vivant.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.