Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !
La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.
Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.
Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.
Ce qui vient après la mort est futile.
Qu'est-ce que craindre la mort sinon s'attribuer un savoir qu'on n'a point ?
Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !
Dans l'Histoire des temps la vie n'est qu'une ivresse, la Vérité c'est la Mort.
La ferveur pour le gratuit, ce qui manque le plus aujourd'hui, effroyablement. Le gratuit seul est divin.
On est puceau de l'horreur comme on l'est de la volupté.
Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !
Faire confiance aux hommes c'est déjà se faire tuer un peu.
Le mensonge, ce rêve pris sur le fait.
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