[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.

Après la mort, il n'y a rien et la mort elle-même n'est rien.

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

Celui qui ne sait pas ce que c'est que la vie, comment saura-t-il ce que c'est que la mort ?

Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?

Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?

[…] Fi du plaisir Que la crainte peut corrompre.

Il n'est, pour voir, que l'œil du maître.

Quel esprit ne bat la campagne ? Qui ne fait châteaux en Espagne ?

Ce qu'on donne aux méchants, toujours on le regrette […] Laissez-leur prendre un pied chez vous, Ils en auront bientôt pris quatre.

Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.