La peur de la mort fait aimer le travail, qui est toute la vie.

Ce qui vient après la mort est futile.

Je trouve la mort si terrible, que je hais plus la vie parce qu'elle m'y mène, que par les épines qui s'y rencontrent.

La mort est fin d'une prison obscure pour les âmes nobles ; elle est angoisse pour les autres, qui ont placé dans la fange toute leur sollicitude.

Rien n'est vrai qui ne se prouve par la mort.

Allez où vos yeux vous mènent, Dieu les fermera demain.

[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.

Aucun chemin de fleurs ne conduit à la gloire.

Jamais vous n'en* serez les maîtres. Qu'on lui ferme la porte au nez, Il reviendra par les fenêtres.

Travaillez, prenez de la peine : C'est le fonds qui manque le moins.

Tous les mangeurs de gens ne sont pas grands seigneurs ; Où la guêpe a passé, le moucheron demeure.

Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?