[…] Ce que nous pensons de la mort n'a d'importance que par ce que la mort nous fait penser de la vie.

Mais Jésus lui répliqua : « Suis-moi et laisse les morts enterrer leurs morts. »

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

L'homme libre ne pense à rien moins qu'à la mort, et sa sagesse est une méditation, non de la mort, mais de la vie.

Nous troublons la vie par le soin de la mort et la mort par le soin de la vie ; l'une nous ennuie, l'autre nous effraye.

Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.

Ne soyons pas si difficiles : Les plus accommodants, ce sont les plus habiles.

Solitude où je trouve une douceur secrète, Lieux que j'aimai toujours, ne pourrai-je jamais, Loin du monde et du bruit, goûter l'ombre et le frais ?

Mais un fripon d'enfant (cet âge est sans pitié) […].

Nous n'écoutons d'instincts que ceux qui sont les nôtres, Et ne croyons le mal que quand il est venu.

Qu'un ami véritable est une douce chose ! Il cherche vos besoins au fond de votre cœur ; Il vous épargne la pudeur De les lui découvrir vous-même.

Il devint gros et gras : Dieu prodigue ses biens À ceux qui font vœu d'être siens.