La folie, c'est la mort avec des veines chaudes.

Il y a une fraternité qui ne se trouve que de l'autre côté de la mort.

Car l'amour est fort comme la Mort la jalousie inflexible comme le Shéol*. Ses traits sont des traits de feu, une flamme de Yahvé.

Les morts ne sont pas morts, c'est assez clair puisque nous vivons.

La mort ne révèle point les secrets de la vie.

Et ses yeux n'ont pas vu, présage de son sort, Auprès d'elle, effeuillant sur l'eau sombre des roses, Les deux Enfants divins, le Désir et la Mort.

En peinture on peut tout essayer. On a le droit, même. À condition de ne jamais recommencer.

Il y a quelquefois une tête tellement vraie que tu peux avoir des rapports avec cette tête comme avec une vraie.

On devrait crever les yeux aux peintres comme l'on fait aux chardonnerets pour qu'ils chantent mieux.

Quand je n'ai pas de bleu, je mets du rouge.

C'est difficile de mettre un peu d'absolu dans la mare aux grenouilles.

Si l'on sait exactement ce qu'on va faire, à quoi bon le faire ?