La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.

La mort d'autrui soumet le vivant, résigné, aux lois inévitables. La sienne, il la considère comme un assassinat.

Qu'est-ce que craindre la mort sinon s'attribuer un savoir qu'on n'a point ?

La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.

Tous les hommes veulent la mort de leur père.

Il faut ruiner plus creux que par notre vengeance. Nos promesses, nos témoins doivent périr.

Malhabiles nous sommes à nous atteindre, les hommes, malgré la promesse entrevue dans l'eau du regard.

Beauté pour nous donner des yeux semblables aux siens, sans regard.

Homme, enfant tragique qui n'en finis pas…

Beauté pour nous donner des yeux semblables aux siens, sans regard.

Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.