Tout s'anéantit, tout périt, tout passe ; il n'y a que le monde qui reste. Il n'y a que le temps qui dure.

Il y a eu des vols d'oiseaux, des courants d'air, des migraines qui ont décidé du sort du monde.

Abîmes, abîmes, abîmes. C'est là le monde.

Les femmes sont héroïques pour souffrir dans le monde, leur champ de bataille.

Souvent il est plus facile de vivre avec tout le monde extérieur qu'avec ce peuple intérieur que nous portons en nous-mêmes.

Il faut renoncer au monde pour le comprendre.

Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Yver, vous n'este qu'un vilain.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

C'est grant pitié qu'il convient que je soye L'homme esgaré qui ne scet ou il va.

En verrai ge jamais la fin De voz œuvres, Merancolie* ? Quant au soir de vous me deslie** Vous me ratachez au matin.