Combien le train du monde me semble lassant, insipide, banal et stérile !

Il n'y a pas un millimètre du monde qui ne soit savoureux.

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

Abîmes, abîmes, abîmes. C'est là le monde.

Le monde n'est qu'une branloire pérenne*. […] La constance même n'est autre chose qu'un branle** plus languissant.

Les femmes sont héroïques pour souffrir dans le monde, leur champ de bataille.

Je suy cellui au cueur* vestu de noir.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

En verrai ge jamais la fin De voz œuvres, Merancolie* ? Quant au soir de vous me deslie** Vous me ratachez au matin.

Yver, vous n'este qu'un vilain.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.