Tant de mains pour transformer ce monde, et si peu de regards pour le contempler !

Le monde n'est qu'une branloire pérenne*. […] La constance même n'est autre chose qu'un branle** plus languissant.

L'histoire du monde est le jugement du monde.

Tout s'anéantit, tout périt, tout passe ; il n'y a que le monde qui reste. Il n'y a que le temps qui dure.

Père, ô Sagesse profonde Et noire, Vous savez bien À quoi sert le mal du monde, Mais le monde n'en sait rien.

J'ai toujours vu que pour réussir dans le monde, il fallait avoir l'air fou et être sage.

Je meurs de soif en cousté* la fontaine ; Tremblant de froid au feu des amoureux.

Je suy cellui au cueur* vestu de noir.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Yver, vous n'este qu'un vilain.

C'est grant pitié qu'il convient que je soye L'homme esgaré qui ne scet ou il va.

En verrai ge jamais la fin De voz œuvres, Merancolie* ? Quant au soir de vous me deslie** Vous me ratachez au matin.