Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.
Père, ô Sagesse profonde Et noire, Vous savez bien À quoi sert le mal du monde, Mais le monde n'en sait rien.
Les femmes sont héroïques pour souffrir dans le monde, leur champ de bataille.
Le monde est irrégulièrement semé de dispositions régulières.
L'œuvre d'art n'est pas le reflet, l'image du monde ; mais elle est à l'image du monde.
Le monde est ma prison Si je suis loin de ce que j'aime.
Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.
En verrai ge jamais la fin De voz œuvres, Merancolie* ? Quant au soir de vous me deslie** Vous me ratachez au matin.
Je suy cellui au cueur* vestu de noir.
Je meurs de soif en cousté* la fontaine ; Tremblant de froid au feu des amoureux.
Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.
Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.
C'est grant pitié qu'il convient que je soye L'homme esgaré qui ne scet ou il va.
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