[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
L'archidiacre considéra quelque temps en silence le gigantesque édifice, puis étendant avec un soupir sa main vers le livre imprimé qui était ouvert sur la table et sa main droite vers Notre-Dame, et, promenant un triste regard du livre à l'église : — Hélas ! dit-il, ceci tuera cela.
La conscience de l'homme c'est la pensée de Dieu.
Je n'abdiquerai pas mon droit à l'innocence.
Stupeur sacrée ! la preuve se fait par les abîmes.
Le théâtre doit faire de la pensée le pain de la foule.
Près de toi rien de moi n'est resté, Et ton amour m'a fait une virginité.
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