L'odieux est la porte de sortie du ridicule.
Ô Seigneur ! ouvrez-moi les portes de la nuit, Afin que je m'en aille et que je disparaisse.
Mil huit cent onze ! — Ô temps où des peuples sans nombre Attendaient prosternés sous un nuage sombre Que le ciel eût dit oui !
L'espoir changea de camp, le combat changea d'âme.
La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.
Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
[…] Ce génie particulier de la femme qui comprend l'homme mieux que l'homme ne se comprend.
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