[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
J'aime l'araignée et j'aime l'ortie Parce qu'on les hait ; Et que rien n'exauce et que tout châtie Leur morne souhait.
La vie est une phrase interrompue.
Avez-vous remarqué cela ? Rien n'a l'air plus méchant qu'une tourterelle en colère.
Encore un fusillé hier. L'assassinat est une plaie. On panse le meurtre par le meurtre.
L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.
La moitié d'un ami, c'est la moitié d'un traître.
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