Il y a deux Midi. Le Midi bourgeois, le Midi paysan. L'un est comique, l'autre est splendide.
Je chéris l'Arioste et j'estime le Tasse ; Plein de Machiavel, entêté de Boccace, J'en parle si souvent qu'on en est étourdi ; J'en lis qui sont du Nord et qui sont du Midi.
Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.
La nuit est déjà proche à qui passe midi.
Où serait le mérite, si les héros n'avaient jamais peur ?
Les femmes sont héroïques pour souffrir dans le monde, leur champ de bataille.
Où serait le mérite, si les héros n'avaient jamais peur ?
La haine, c'est la colère des faibles !
La haine, c'est la colère des faibles !
Les femmes sont héroïques pour souffrir dans le monde, leur champ de bataille.
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