Il y a deux Midi. Le Midi bourgeois, le Midi paysan. L'un est comique, l'autre est splendide.
Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.
Je chéris l'Arioste et j'estime le Tasse ; Plein de Machiavel, entêté de Boccace, J'en parle si souvent qu'on en est étourdi ; J'en lis qui sont du Nord et qui sont du Midi.
La nuit est déjà proche à qui passe midi.
Les femmes sont héroïques pour souffrir dans le monde, leur champ de bataille.
Où serait le mérite, si les héros n'avaient jamais peur ?
Le jour, c'est la vie des êtres, mais la nuit, c'est la vie des choses.
Les femmes sont héroïques pour souffrir dans le monde, leur champ de bataille.
La haine, c'est la colère des faibles !
Où serait le mérite, si les héros n'avaient jamais peur ?
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