Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

La nuit est déjà proche à qui passe midi.

Je chéris l'Arioste et j'estime le Tasse ; Plein de Machiavel, entêté de Boccace, J'en parle si souvent qu'on en est étourdi ; J'en lis qui sont du Nord et qui sont du Midi.

Où serait le mérite, si les héros n'avaient jamais peur ?

Où serait le mérite, si les héros n'avaient jamais peur ?

Le jour, c'est la vie des êtres, mais la nuit, c'est la vie des choses.

La haine, c'est la colère des faibles !

La haine, c'est la colère des faibles !

Les femmes sont héroïques pour souffrir dans le monde, leur champ de bataille.