[…] Il est des portes sur la mer que l'on ouvre avec des mots.

Quel démon a doté la mer, rauque chanteuse, Qu'accompagne l'immense orgue des vents grondeurs, De cette fonction sublime de berceuse ?

Mettre un frein à la femme, c'est mettre une limite à la mer.

Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes […].

Mais l'homme indifférent au rêve des aïeux Écoute sans frémir au fond des nuits sereines La mer qui se lamente en pleurant les sirènes.

La mer est aussi profonde dans le calme que dans la tempête.

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.

Ce qui semble périr se change seulement.

Ce qui semble périr se change seulement.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.