[…] Il est des portes sur la mer que l'on ouvre avec des mots.

Mettre un frein à la femme, c'est mettre une limite à la mer.

Quel démon a doté la mer, rauque chanteuse, Qu'accompagne l'immense orgue des vents grondeurs, De cette fonction sublime de berceuse ?

Ô mers, ô volières de ma Mémoire !

La mer est aussi profonde dans le calme que dans la tempête.

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

Entre deux mots, il faut choisir le moindre.

Si l'État est fort, il nous écrase. S'il est faible nous périssons.

Ce qui n'est pas fixé n'est rien. Ce qui est fixé est mort.

Tout homme contient une femme. Mais jamais sultane mieux cachée que celle-ci.

Baisers, baves d'amour, basses béatitudes, Ô mouvements marins des amants confondus […].

[…] La sainte impatience meurt aussi !