La liberté des mers, avec leur solitude, Qui parleront toujours au sel de notre sang…

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

La mer est aussi profonde dans le calme que dans la tempête.

Si vous voulez aller sur la mer, sans aucun risque de chavirer, alors, n'achetez pas un bateau : achetez une île !

Quel démon a doté la mer, rauque chanteuse, Qu'accompagne l'immense orgue des vents grondeurs, De cette fonction sublime de berceuse ?

Demain nous prendrons les routes de la vaste mer.

Mais je trouvais indigne, et je le trouve encore, d'écrire par le seul enthousiasme. L'enthousiasme n'est pas un état d'âme d'écrivain.

L'espoir voit un défaut de la cuirasse des choses.

« L'esprit » est peut-être un des moyens que l'Univers s'est trouvé pour en finir au plus vite.

L'idéal est une manière de bouder.

Au XVIIIe siècle seulement les portraits sont expressifs. Les visages marquent l'instant.

Ceux qui voient les choses trop exactement ne les voient donc pas exactement.