Ce qu'aiment les hommes, ce que tu aimes, ce n'est pas connaître, ce n'est pas savoir : c'est osciller entre deux vérités ou deux mensonges.

Ils* dînent du mensonge, et soupent du scandale.

Les plus détestables mensonges sont ceux qui se rapprochent le plus de la vérité.

L'honnête homme, à Paris, ment dix fois par jour, l'honnête femme vingt fois par jour, l'homme du monde cent fois par jour. On n'a jamais pu compter combien de fois par jour ment une femme du monde.

Un mensonge peut être moins mensonger qu'une vérité bien choisie.

On ment plus qu'il ne faut par manque de fantaisie : la vérité aussi s'invente.

Tous les hommes mentent et savent qu'ils mentent. La vérité, c'est leur poison.

La vérité de cette vie, ce n'est pas qu'on meurt, c'est qu'on meurt volé.

La vérité de cette vie, ce n'est pas qu'on meurt, c'est qu'on meurt volé.

L'homme n'était pas nécessaire.