Quelle vérité est-ce que ces montagnes bornent, qui est mensonge au monde qui se tient au-delà ?

Vous les hommes, jusques à quand ces cœurs fermés, ce goût du rien, cette course au mensonge ?

Ma vie est difficile parce que j'ai horreur du mensonge.

La nature nous est nécessaire comme le mensonge.

L'homme n'est que mensonge.

Il peut être parfois plus honnête de mentir que de dire la vérité.

La beauté, en art, n'est souvent que de la laideur matée.

De ce que rien n'est intelligible, il ne s'ensuit pas le droit de conjecturer l'absurde.

Il est affreux de voir revenir avec des couleurs d'avenir tout ce qu'on détestait dans le passé.

Ce qui ôte au vice un peu de sa dignité, c'est qu'il est toujours, par quelque endroit, le parasite de la vertu.

Il est des écrivains si suspects qu'ils arriveraient à nous faire prendre des lanternes pour des vessies.

Savoir reconnaître l'humain jusque dans l'inhumain. L'ignoble est souvent du noble mal tourné.